(En la foto, de izquierda
a derecha: José Casas, Hebe Almeida de Gargiulo, Antonio Rodríguez Villar -en
uso de la palabra-, Carlos Semorile, Guillermo Madero Marenco y Atilio Reynoso
-músicos y miembros de
Por Carlos Semorile
El sábado 20 de noviembre se realizó en Jáchal un homenaje
a Buenaventura Luna, en el marco del 50º Aniversario de
Por Carlos Semorile
En el Día de
Buenaventura Luna es
reconocido como un notable poeta, como un inspirado compositor del folklore
nativo, y porque en ambas disciplinas supo reflejar la vida y el sentir de su
pueblo. Como fue uno de los pioneros, muchos lo consideran un tradicionalista
férreo. Olvidan que la vanguardia folklórica de los años ´60 consideró que su
obra permitió revitalizar el “solemne cadáver” en que se había convertido el
cancionero nativo gracias a los celosos guardianes de “las formas estrictamente
tradicionalistas y recopilativas” (Manifiesto del Nuevo Cancionero). Pero
cuando a mediados de los ´30 lleva a su Tropilla de Huachi-Pampa a las radios
de Buenos Aires, Luna intentaba, mediante el “lenguaje
sencillo y emocional” de las canciones nativas, que Argentina
volviera a ser interesante para los argentinos.
Se trataba de un tradicionalismo,
sí, pero arraigado en nuestra matriz cultural mestiza y atravesado por la misma
conciencia nacional y social que antes lo había arrimado a una muy activa
militancia política. Un tradicionalismo interesado en las industrias aborígenes
pero también en las más modernas industrias; en los ancestrales relatos orales
y asimismo en el flujo intelectual contemporáneo y vivificante de cada región;
en el canto no domesticado por las corporaciones de la masificación y la
vulgarización del oído y el gusto popular; y, en definitiva, interesado en la
cultura del pueblo dejada a un lado por la cultura oficial. Hay otro
tradicionalismo -o “nacionalismo de duelo”- que sale al rescate de una
tradición gloriosa y heroica sin duda, pero que, finalizada y concluida como está,
representa tan sólo una “tradición”; es decir: un pasado que ha perdido su
futuro, un museo de nostalgias sin capacidad de transformar la realidad.
Buenaventura, en cambio,
formaba parte de un renacimiento cultual que buscaba afanosamente la revolución
política que plasmara la modernización humana de las tradiciones nacionales en
vez de asistir pasivamente a la liquidación insensible de las mismas. Hay dos
momentos, situados en los extremos de su experiencia vital, que nos habilitan a
pensarlo de este modo. A los 16 años, un precoz Eusebio Dojorti acababa de
recorrer por su cuenta el país desde Chubut hasta Jujuy, y trataba de comunicar
el diagrama exclusivamente agroexportador de
A los 46 años, sólo tres
antes de morir, Luna realizó un viaje a Chile con el objetivo de alentar las
obras del Camino Internacional San Juan-La Serena. Creía que la integración
regional incentivaba las posibilidades del comercio y de las industrias locales
-a través del Corredor Bioceánico-, amén de revitalizar históricos lazos
culturales. Le desagradaría saber que aquel proyecto -que potenciaba nuestras
capacidades industriales, científicas y técnicas- nunca se concretó; pero le
entusiasmaría saber que hoy el camino vuelve a ser prioritario y que existen
acuerdos para que su realización vuelva a ponerse en marcha.
Por Carlos
Semorile
El
lunes 7 de Octubre de 1940 comenzaba a irradiarse, desde Radio El Mundo de Buenos
Aires y para gran parte del territorio nacional, El Fogón de los Arrieros, un programa escrito por Buenaventura Luna
y animado por él mismo y por su conjunto
Es
mucho lo que se ha escrito respecto de la adhesión que logró aquella audición en
un público que, como el propio Eusebio Dojorti y sus cachorros de
En
este sentido, El Fogón de los Arrieros
fue uno de esos fenómenos culturales que suelen anticiparse a los sucesos
revolucionarios en la medida en que actúan como activos revalorizadores de la
propia cultura y, por ello mismo, despejan el camino para la toma de conciencia
de lo medular del drama nacional. Leamos cómo se despedía, el 16 de Diciembre
del ´40, ese primer año del programa:
El éxito no ha sido casual. El material básico de
Buenaventura Luna fue honradamente concebido y realizado; el gaucho, su vida y
sus andanzas, justamente enfocados, tenían la humana pureza de la sencillez y
de la verdad; se supo renunciar al éxito teatral para imponer las inquietudes y
las alegrías del paisano y todo ello en el marco de verdadero sentimiento
criollo. Así fue como El Fogón de los Arrieros se adentró a galope tendido en
el corazón de los oyentes (…) Debemos agradecer a los oyentes, el favor de su
atención y la cuantiosa correspondencia de aplauso con que nos honraron, y
también debemos pedirles disculpas si aun no se ha contestado toda esa
correspondencia y, al mismo tiempo, que nos perdonen por la renuncia
sistemática a recibir visitas durante la transmisión. Ese hermetismo se debió
al deseo de mantener el encanto imaginativo, el ensueño del oyente, que
frecuentemente suele desvanecerse después de ver la acción dentro del estudio.
Para
finalizar, tomemos un ejemplo al azar de un pequeño fragmento de aquellos
libretos que Buenaventura Luna iba “tecleando como uno obseso, y era puro mate”
que su compañera, Olga Maestre, le cebaba mientras velaba la parición nocturna
de sus trabajos:
Silenciosa y liviana, la nieve ha puesto un lienzo
blanco en las laderas serranas. Hacen los arrieros el camino que juega al
escondite y se pierde a cada rato entre los altos fantasmas de los montes,
entre el caldén y la chilca, que asoma a veces de la nieve que acalla los ecos
sonoros de la tropa. Cuestas y repechos, vueltas y más vueltas, llega por fin
el codiciado alto en el camino, el ansiado fogón, la consabida rueda de hombres
y guitarras y el esperado relato del capataz que bien puede ser un trozo de la
apasionante leyenda de Sinecio Trenzales, algunas sabrosas y concienzudas
sentencias del Tata Viejo, alguna colorida escena en los ranchos de “Ña
Bailona,
¿Hace cuánto que los oídos de los oyentes no son tratados con la delicada sonoridad que su atención merece? El libretista va depositando -melodioso, armónico- palabras que requieren, pero a la vez crean, un cierto tipo de oyente -refinado, sutil-, y la escucha se vuelve atenta a la espera -podría decirse que a la “pesca”- de la próxima perla que está por cruzar el éter. ¡Qué lujo! Años febriles de la radiotelefonía argentina: ¿se llega a valorar lo que tuvo entre manos, lo que ella misma propaló con tan intensa dignidad para el escucha? Aquel oyente-cazador posiblemente se haya perdido en el tiempo, huérfano de las palabras que, con su poder y su magia, lo invitaban a celebrar su propia cultura nacional.
Con motivo de cumplirse
nuestro Bicentenario, el área de cine de
Invitado y homenajeado
durante el Tercer Congreso Argentino de Cultura desarrollado en San Juan, don
Vitillo Ábalos se hizo una escapada a Huaco y le dejó una flor a Buenaventura
Luna. La foto que retrata el emotivo instante es una gentileza de Diego Vázquez
Comisarenco.
Por Carlos Semorile
Casi podría decirse que en pocas
horas comenzará a sesionar en San Juan el Tercer Congreso Argentino de Cultura.
Entre el miércoles 15 y el domingo 19, más de 5.000 participantes arribarán a
una ciudad que viene de ser anfitriona del II Congreso Internacional
Extraordinario de Filosofía en 2007 y, recientemente, del Primer Congreso
Internacional Extraordinario de Ciencia Política. Sin embargo, puede
vaticinarse que la convocatoria a un amplio abanico de actividades paralelas al
debate académico, provocará una magnífica respuesta popular que se instale como
otro de los hitos de este Bicentenario.
Mientras las conferencias, y las
discusiones en mesas y foros procuren avanzar lo más posible hacia
Valoramos mucho este gesto que
nace de un genuino amor por el poeta que retrató a su comarca, y por el hombre
que consiguió que la metrópoli escuchara -y difundiera- la otra música
argentina que no era el tango. Pero si escribimos estas líneas es porque
pretendemos incidir para que no se lo enclaustre a Buenaventura en los
habituales registros del nostalgioso que solamente evocaba su vallecito “perdido entre la piedra y la arena”.
Eusebio Dojorti, si hemos de ser justos a su memoria, sabía de pasados
irremediablemente perdidos o por perderse pero, desde muy joven y hasta el
último de sus días, miraba hacia el futuro. Es por ello que habló del Corredor
Bioceánico (tema de una de las primeras disertaciones del día miércoles), y es
por lo mismo que en 1952 viajó a Chile por el todavía pendiente Paso de Agua
Negra.
Sus escritos de aquel viaje
hablan el mismo lenguaje que se escuchará en este Tercer Congreso Argentino de
Cultura: la identidad regional en el marco de la integración latinoamericana. En
su libreta de anotaciones, como lo señalamos oportunamente, conviven sus
puntillosas observaciones del potencial comercial, técnico, industrial, laboral
y hasta turístico de este camino, con el registro de las voces comunes a ambos
lados de
En este sentido, su militancia
por
Podríamos continuar dando ejemplos de un pensamiento que no está -acaso porque no lo estuvo nunca- en el pasado, y que todavía tiene aportes que realizar, a condición que abandonemos la comodidad del ícono ya conocido. Y que seamos capaces de leer con desprejuicio a este sanjuanino periférico que trabajó sobre el dilema “civilización ó barbarie” y lo reformuló en sus propios términos: “Una civilización puede derrumbarse, y se derrumba. Pero la cultura no; a la larga el hombre siente necesidad de buscarse en lo nacional, en sus cantares y en sus coplas”. Un lema, creemos, bajo el que se pueden discutir unas cuantas cosas de nuestro pasado, nuestro presente y nuestro porvenir.
Por Carlos
Semorile
La
reglamentación de
Se
menciona, y es justo que así sea, que Eusebio publicó su primer artículo cuando
apenas contaba con doce años: fue en el periódico jachallero “Nuevos
Horizontes”, y allí también aparecieron “unas décimas adolescentes a un amor
frustrado” (en Buenaventura Luna, su vida
y su canto, de Gargiulo, Yanzi y Vera). También se cuenta su paso por los
periódicos
Se
sabe que luego de 77 días de cautiverio logran fugarse de la misma con la ayuda
del miliciano Rodolfo Flores (un antiguo peón de la finca huaqueña de sus
padres), pero se conoce menos que al llegar a la capital mendocina fueron
recibidos por una multitud que escuchó las palabras que los evadidos les dirigieron
desde los balcones del diario
Sin
embargo, es necesario hacer algunas precisiones porque, aún sin tener en menos
su vocación por las letras, lo cierto es que Dojorti hace su ingreso de adulto
joven al periodismo desde la militancia y al servicio de una causa. Que era,
justamente, “
El
Eusebio Dojorti que comienza a escribir en los periódicos bloquistas es, pues,
un militante que lucha contra el conservadurismo que, desde la oposición, llegará
a extremos inusitados de violencia simbólica a través de la prensa escrita. Por
citar solo un par de ejemplos: desde Buenos Aires el diario
En
ese clima de hostigamiento permanente, pero también de absoluta libertad de
prensa, Eusebio Dojorti irá formándose como redactor de
Para
cerrar, digamos simplemente que Eusebio Dojorti siguió ejerciendo el periodismo
casi hasta el final de sus días, publicando en medios locales y nacionales de
Argentina y Chile. El hecho de que sus artículos aparecieran bajo el seudónimo
de Buenaventura Luna no cambia lo esencial: su palabra seguía estando al
servicio de una idea, y esa causa fue, como siempre, la de “la chusma de
alpargata”.
Por Carlos
Semorile
Hace hoy 61 años, el 8 de agosto de 1949, en la nueva sede de Radio Belgrano comenzaba a irradiarse El Canto Perdido, un programa que al decir de su creador se proponía llevar “al micrófono, no el canto de los profesionales de la música o de los letristas más o menos en boga, sino “el canto perdido” en las tradiciones populares argentinas”.
Para concretar esta
empresa, Buenaventura Luna seleccionó y preparó durante un año y medio a los
catorce integrantes de Los Manseros del
Tulum: Fernando Portal (arreglador de las voces), Mario Arnedo Gallo,
Nicolás Venancio Lamadrid, Oscar Valles, José Mariscal, Hilario Pueyo, Alfredo
Molina, Ángel Barraza, Guillermo Ruiz, Mario Rizzo, Alfredo Rado, Alfredo
Correa, Edmundo Heredia y Guillermo Gándara. Sobre ellos, decía Luna:
Ninguno
de los Manseros del Tulum ha actuado antes de ahora en la radiotelefonía. Su
canto es inocente y auténticamente campesino. Entre ellos figuran hombres de
Tucumán, Salta, Santiago del Estero,
Pero, como explicaba el
propio Buenaventura, se trataba de “un
proyecto más amplio”:
Realizar
durante el año 1950 un ciclo de tres o cuatro meses de audiciones desde Radio
Belgrano o El Mundo, con sus respectivas cadenas de emisoras. Estos programas
serían realizados por Buenaventura Luna con sus Manseros del Tulum y darían
lugar a seguir acopiando materiales de la tradición popular de tierra adentro,
al par que servirían de adecuada preparación para llevar “El Canto Perdido” a
todas las provincias y territorios. Por lo menos, a aquellos donde existen
emisoras subsidiarias de la cadena o de la estación central utilizada. Desde
aquellas emisoras del interior se transmitirían programas (cuyo número variaría
de acuerdo a la importancia comercial de la zona) de carácter regional y
animados por elementos locales que previamente habrían sido seleccionados y
reunidos por las diversas emisoras. Dichos programas serán concebidos de
acuerdo a la historia, geografía, tradiciones populares y costumbrismo locales
en cada caso; y una cuidadosa selección de ellos sería transmitida, semanal o
quincenalmente a la estación central, para que ésta, a su vez, la retransmita
por toda la cadena al resto del país.
Todas estas palabras de
Dojorti nos eximen de mayores comentarios: se trataba de invertir el flujo
habitual de las comunicaciones entre el centro y las periferias y así poder
mostrar lo propio a un país fragmentado que se desconocía. La idea misma de
pensar en una suerte de “antología
bárbara”, la intención de glosar “canciones
tradicionales argentinas” que ya en esos años la radio (el medio masivo por
excelencia de aquel entonces) no se ocupaba de difundir ni rescatar, habla por
sí misma de una mirada visionaria y pionera.
Son, en suma, planteos vigentes que forman parte del debate sobre las implicancias y responsabilidades de contar con una literatura musical propia, la misma que es amenazada por la globalización uniforme y huera de los oídos. Buenaventura Luna asistió al inicio de este proceso de empobrecimiento y, por ello mismo, al escribir El Canto Perdido -y al dirigir a Los Manseros del Tulum- entendía que continuaba la obra de un rescate colectivo y plural. Y que situar al “canto perdido” en el marco de nuestras “tradiciones populares”, era velar por un legado del que, sin falsas modestias ni atropelladas vanidades, podemos y debemos sentirnos orgullosos.
Por Carlos
Semorile
Dentro
de algunas horas, todo Huaco volverá a reunirse en torno al algarrobo bajo el
que descansan los restos de Buenaventura Luna. Allí estarán las niñas y los
niños, las viejas y los muchachos del pueblo, las “paisanas” con sus galas, los
estudiantes, sus maestras y maestros, los cantores, los recitadores, las
autoridades y, singularmente, los gauchos. Entre todos, recordarán -a la usanza
simple de nuestra gente- a quien para ellos es, simplemente, “El Poeta”. Seguramente,
luego se dirigirán al Viejo Molino, y allí continuarán el homenaje a Eusebio
Dojorti, fallecido en Buenos Aires el 29 de julio de 1955.
No
faltará quien rememore el “Canto Final”, unos bellos versos sobre el misterio
del viaje hacia la muerte escritos hacia 1949, es decir mucho antes de que la
enfermedad le anunciara a Dojorti el final cierto de sus días. Recién más
adelante comenzaría su período de operaciones, deterioro y fatigas. Por esos
años, mantiene una conmovedora correspondencia con su madre, doña Urbelina
Roco, recibe la visita de Hugo del Carril durante una de sus internaciones, y
es amorosamente asistido por Olga Maestre, su compañera y madre de siete de sus
hijos. Sabe que el cáncer de laringe avanza y que el tiempo se le agota: una de
estas hijas, Beatriz Maestre, tiene la imagen de su padre intentando silbar una
melodía para dotar de música al Canto
Final. O Asentimiento, como
también lo llamó en algún momento.
En
el plano personal, todo parece indicar que tuvo, respecto de la muerte, esa
actitud de “asentimiento” de la que habla su poema. Pero en el área social, supo
que toda una época estaba en peligro y, en ese plano, no pregonaba precisamente
la resignación. Habían ocurrido los salvajes bombardeos sobre
Canto Final
Si en la hora final yo me consumo
sabiendo como sé que nada alcanza
para colmar en vida la esperanza,
que todo lo que vi tan sólo es humo.
Si fue vano el gemir en la querella,
la risa inútil, el desvelo largo,
no es tan triste el morir, no tan amargo
el tránsito supremo hacia la estrella.
Si la rosa de aquella primavera,
yace en el fango, en fango convertida
y en los aires se fue desvanecida
en aire y luz el ave prisionera.
Aunque el dolor me anegue
no he de estallar en llanto.
Cuando la muerte llegue
le entregaré este canto.
Por Carlos Semorile
En julio de 1911, poco
antes de debutar en su Santiago del Estero, Andrés Chazarreta le decía a un
periodista: “En mis representaciones se verá la hermosa tradición de nuestra
provincia y que a la par de la música, los bailarines interpretarán los
distintos bailes criollos de antaño y que el tiempo va esfumándolos por una
apatía incomprensible. Entiendo que es el momento oportuno de hacer revivir
esas tradiciones y presentar al mundo civilizado sus grandezas… millares de
argentinos mueren sin conocer la música tradicional creada por nuestros
antepasados”.
Diez años más tarde, la
compañía de Chazarreta recibirá un decisivo apoyo al presentarse en la siempre
difícil Buenos Aires. Don Ricardo Rojas recordaba de este modo aquel ciclo
memorable en el Politeama: “Presenté comentando su repertorio, y durante
numerosas noches el teatro fue lugar de asambleas agitadas por una honda
emoción estética y patriótica. A pesar del ‘tango argentino’, se vio que
poseíamos otra danza más profunda y más pura. A pesar del cosmopolitismo, se
vio que las brasas del espíritu nacional podían reencenderse al contacto del
arte. Contribuían a ese efecto la variedad del repertorio, la maestría de los
intérpretes, la novedad del acontecimiento; pero también la voz de Patrocino
Díaz, pues el verso y la música son integrantes de la danza en toda fiesta
popular argentina. El coro de las vidalas, el frenesí de la mediacaña, la
elegancia del cuando, la alegría del gato, la gracia de la zamba, la ingenuidad
de la firmeza, el ritmo del malambo, acompañados por la guitarra, el arpa y la
caja, hicieron sentir, en la emoción del baile nativo, el alma de la patria”.
Efectivamente, Rojas
pensaba que “el alma de las Naciones tiene también su canto”, y por eso mismo
se congratulaba de haber redactado el programa de la revista Música de América,
que “ha sido la tribuna que más valientemente ha preconizado las doctrinas de
Eurindia en la música, en contra de un cosmopolitismo sin raza ni inspiración
personal”. Aún con semejante lastre, el diagnóstico para una música propia y no
imitativa, no era malo: “Todo esto será vencido por la escuela argentina que
empieza a crear obras originales”. Unas páginas más adelante -y siempre en
Eurindia- dirá Ricardo Rojas: “Recientes investigaciones sobre la música y
danzas argentinas, han dado valor a la letra que generalmente las acompaña. Los
repertorios de Chazarreta y Gómez Carrillo, ambos de reciente edición, ilustran
esta materia del canto regional, en cuanto se refiere a las provincias del
norte, así como hay un viejo libro de Lynch sobre el canto popular en la
provincia de Buenos Aires, tal como floreció hace medio siglo. En mi ‘País de
Algunas de esas
“abundantes coplas” serían extractadas casi medio siglo más tarde por
Buenaventura Luna e interpretadas por él mismo y por su conjunto Los Manseros
del Tulum, en una grabación que en 1949 constituía toda una novedad: era la
primera experiencia en el mundo entero de un “libro sonoro”. Basado entonces en
El País de
Con similar nostalgia,
Atahualpa Yupanqui recordaba La vidala del regreso, de Rojas: “Vuelvo cantando
a estos pagos donde otros años viví… Ay, vidalita de mis paisanos, santas
memorias me traen así”. Y seguía diciendo Yupanqui: “Siempre recuerdo las
lecciones que daba don Ricardo Rojas sobre la praxis de folklore, sobre la
filosofía de folklore, sobre esa materia tan hermosa y difícil que es la
psicografía, la psiquis del paisaje la llamaba él en sus ejemplares clases de
aquellos años, el ´25, el ´28, el ´30, el ´32. Nunca fui su amigo en el tramo
profundo, había grandes diferencias. Mi orfandad, mi pobreza, el andar que me
condenaba. Hace muchos años que no oigo el nombre de Ricardo Rojas y de sus
obras. Ni siquiera en los centros culturales donde se estudia, se lee o se
busca la raíz. Destino será. No sé quién gana con eso, o quién pierde. Sólo me
llama alguna copla, aquella que dice: ‘ninguna fuerza se pierde, toda fuerza se
gana, por pequeña que parezca’. Me place recordar a un argentino de quien tanto
aprendimos y a sus reflexiones, sus desvelos, su conducta de criollo, de hombre
que estudiaba, que apagaba tarde su lámpara para beneficio de
En pocas líneas, hemos
nombrado a cuatro argentinos -Ricardo Rojas, Andrés Chazarreta, Atahualpa
Yupanqui y Buenaventura Luna-, cuatro criollos que tal vez por sus grandes
diferencias no llegaron a ser amigos “en el tramo profundo” pero que
compartieron una misma pasión por el país argentino. Ellos lucharon para que
dejásemos de ser un pueblo sin confianza en nuestras propias capacidades -que
fatalmente desconocemos-, y cándidamente dispuestos a dejarnos intimidar por
cualquier “civilización”. Habitualmente se nos dice que permanecemos anclados
en el pasado pero, lejos de ello, giramos en el vacío que se produce por efecto
del permanente quiebre con nuestra herencia comunitaria. Como en alguna
oportunidad se escribió, cada nueva generación debe empezar todo desde cero,
obligada como está a interrogar una identidad por lo menos confusa y de seguro
desarraigada. Pero, ¿no hablábamos de música? Sí, y al hacerlo surgió esta trama
de nombres y reflexiones sobre el destino argentino, sobre sus “supuestas”
imposibilidades y sobre las reales potencialidades de
Por Carlos Semorile Maestre
En 1971 se daba un cambio
de mando en la dictadura militar que gobernaba desde 1966: desplazado Marcelo
Levingston, asumía Alejandro Agustín Lanusse y bajo su atenta supervisión se
formulaban las bases y métodos del futuro Terrorismo de Estado. Una de las
víctimas de aquel período represivo fue el hijo menor de Eusebio Dojorti y Olga
Maestre, Juan Pablo Maestre. Militante peronista, Juan Pablo fue secuestrado en
el barrio de Belgrano junto con su esposa Mirta Elena Misetich, y su cadáver
fue encontrado el 13 de julio de 1971 en un zanjón de la zona de Escobar; Mirta,
en cambio, permanece desaparecida desde entonces. A 39 años de aquellos tristes
acontecimientos, y como un modo de homenajearlos pero también de comprender las
motivaciones de sus militancias revolucionarias, escogemos estas palabras que
Mónica Maestre pronunció el pasado 26 de noviembre de 2009, cuando se impuso el
nombre de su padre, Buenaventura Luna, a
“Estimadas amigas y
amigos, antes que nada quiero agradecer a
Digo las palabras amor
solidario, alegría y autoestima social, y pienso en nuestro hermano Juan Pablo
Maestre, el menor de los hijos de Olga Maestre y Eusebio Dojorti. Juan Pablo
también amó los libros, y siendo muy joven llegó a ser bibliotecario de
Sociología en la antigua Facultad de Filosofía y Letras. Pero también leyó en
los rostros y en la dura realidad y, como nuestros padres, supo entender que
¿Por qué son importantes los libros en la vida de las personas? Cuentan que el padre de mi padre, Ricardo Dojorti, los leía a raudales y que peleaba para que el ferrocarril y el progreso llegaran a Jáchal. Mi padre siguió leyendo y, al igual que Scalabrini Ortiz, escribió que el trazado de aquellas vías violentó las rutas históricas argentinas. Su hijo continuó este largo ciclo de lecturas para intentar torcer un siglo y medio de infortunios y desdichas. Quiero decir, entonces, que celebro que esta Biblioteca resguarde el nombre de mi padre. Imagino que otro argentino puede procurar conocer los motivos que se ocultan detrás del fatalismo y la desesperanza, y Buenaventura Luna le abrirá una senda hacia la dignidad y el orgullo dentro de lo Nacional y Popular. Hoy es, además, un hermoso tiempo propicio para luchar y recrear nuestra identidad”.
Por Carlos Semorile Maestre
Un día como hoy pero de
1916 nacía, en la ciudad de San Juan, Dora Olga Maestre, la compañera de
Eusebio de Jesús Dojorti y madre de siete de sus hijos: Marta Olga Maestre,
José María "Marucho" Maestre, Brígida del Carmen Maestre, Beatriz
Maestre, Mónica del Rosario Maestre, Eusebio de Jesús Maestre y Juan Pablo
Maestre. Es para Olga Maestre que Eusebio Dojorti escribió los versos de
"Por qué será que parece", y seguramente se inspiró en su ternura de
mujer y madre para escribir las líneas que siguen:
Nunca he podido olvidar
las cuatro palabras del epitafio antiguo: “Ella cuidó la casa”…
“Ella cuidó la casa…”. Lo
habrá escrito alguna mano temblorosa de amor y sufrimiento. Ahí está el hombre
ENTERO…, su alimento de dolor…, su NO poder llorar la tristeza lenta de la
viudez paterna…, de la orfandad de sus hijos…, de su nocturna desolación ante
los días…
“Ella cuidó la casa”…
Nadie le ha dicho más al corazón de una mujer, seguramente porque aquella mano…
temblorosa de amor y sufrimiento no escribió para la mujer de sus amores, sino
para la ausente de su amor: para la madre…
“Ella cuidó la casa”… ¡Qué
sencillo!..., como que es sencilla siempre la ciencia insuperable del
sentimiento. Como es sencilla la ciencia que asciende desde el corazón del
pueblo, hasta hacerle decir al rústico y acaso analfabeto trovador de la
guitarra:
“En lo tocante a mujeres…,
tienen ellas señalau un
alto destino fijo:
que no hay amor bien
lograu,
sino está santificau por
la alegría de un hijo”.
Y todavía este otro
sentido estrictamente cristiano del hogar:
“Con la mujer salidora el
más toro se atraganta.
Pero la madre que canta cosiendo
ropa pal hijo,
es güena criolla y, de
fijo, poco menos que una santa”.
Ciencia del pueblo que
siempre ha acertado a ver a la madre por sobre la mujer, hasta el extremo de
identificar a aquélla con la misma tierra:
“La tierra tamién es
hembra…,
dichoso del que la
siembra”.
Ciencia del pueblo, del
pueblo de abajo que sabe que a la tierra ha de volver… y volver dichoso, porque
entretanto la tierra lo alimenta y le da calor como el regazo al hijo:
“La tierra tamién es
hembra…,
dichoso del que la siembra!...”
Ciencia del pueblo,
ciencia de mis viejos paisanos sanjuaninos que adivinan los misterios de la
noche y del destino, que comprenden la secreta comunión de los seres con las
cosas y que son capaces de identificar la maternidad de la tierra con la mujer
madre. Con la mujer madre, que como la tierra, oculta el secreto del milagro de
la vida y que, por eso, es confidente de Dios en el amor del hijo y en el amor
del fruto… y en el sagrado murmullo de la oración y la plegaria.
Por Carlos Semorile
Cuando decimos
“Buenaventura Luna” deberíamos comprender que decimos algo más que las dos o
tres cosas con que inevitablemente queda asociado una figura en la era del
ícono y bajo la ominosa sombra del cliché. Decimos su nombre y recordamos
“Vallecito”, pero Luna es autor de más 220 temas que pertenecen a los géneros
más diversos dentro de la música nativa. Tiene una mayoría de canciones, pero
también tiene bailecitos, chacareras, cuecas, estilos, gatos, milongas,
tonadas, valses, zambas, un par de villancicos, y hasta alguna cifra, algún
triunfo, algún cuando y alguna vidala. Semejante riqueza y variedad musical,
que se aparta de la clásica estampa del compositor cuyano de tonadas, es el
fruto de un trabajo de parcería con cerca de cuarenta nombres provenientes de
distintas historias y diversas regiones. Pero es a la vez la labor de un
notable músico que no tuvo estudios académicos: Buenaventura firma en solitario
cincuenta de estas composiciones musicales.
Mencionar a Luna, muchas
veces provoca una asociación inmediata con su conjunto más afamado,
Decir “Buenaventura Luna”
es mencionar sus más de 120 poemas, y sus cientos de rimas “que le brotaban”,
al igual que cientos de glosas. Es hablar de sus 20 años de trabajos literarios
delicadamente preparados para la radiotelefonía argentina; es decir, para sus
oyentes criollos o gringos pero con un trascendente contenido nacional.
Hablamos de 20 años de libretos pautados hasta la obsesión con el objeto de
producir el impacto emocional y la ferviente adhesión que sus audiciones
conseguían en el público. Pensamos en programas que supieron ser exitosos en la
época de oro de la radio y aún en las radios más exigentes del momento como El
Mundo, Belgrano o Splendid, las mismas que hacían llegar su voz profunda a
todos los rincones de
Pero también nos referimos
a sus proyectos por democratizar la palabra y ampliar el abanico de lo
verdaderamente regional, y decimos El
Canto Perdido y Un
Mensaje de Cuyo, amén de sus reflexiones críticas sobre la
decadencia del medio a manos de los “mercaderes
de la onda”. Hablamos, en fin, de sus trabajos en radios de Uruguay
y de Chile cuando, por ejemplo, las emisoras de Santiago todavía no irradiaban
los trabajos recopilativos de
Decimos Eusebio de Jesús
Dojorti y hablamos de sus más de 25 años trabajando como periodista, su primer
y permanente oficio. Primero en San Juan y dentro del Bloquismo, para Reforma y Debates, y luego
oponiéndose al pacto anti-irigoyenista del Cantonismo con los conservadores, ya
como director de
Profundizando esa misma
línea de pensamiento, en 1952 recorrerá el Camino
Internacional a Chile por el paso de Agua Negra. Contratado por el
gobierno sanjuanino, realiza una serie de notas y de trabajos periodísticos en
los que pone su firma y su prestigio al servicio de “publicitar”, noble y
lealmente, la necesidad de la integración política y comercial. Es el paso de
la soberanía nacional al viejo sueño de los héroes:
Por Carlos Semorile
En la edición del sábado 3
de julio de Página/12,
y en el suplemento cultural del periódico Miradas
al Sur del domingo 11 de junio, sendas notas se ocupan de registrar
el repertorio que por estos días encara Juan “Tata” Cedrón: Milongas del campo, titula
Mariana Merlo para la revista Asterisco.
En la entrevista de Karina Micheletto, es el propio Tata quien define el rumbo
y asimismo sus antecedentes: “Elegí las cosas criollas de Gardel, las tonadas
de Saúl Salinas y de Francisco Martino, que cantó con Gardel en sus comienzos,
fundadores de ese estilo de voces y cultores de ese folklore cuyano y pampeano
tan rico. Como decía Buenaventura Luna, ese folklore venía de los fogones del
ejército de San Martín, donde se juntaban los paisanos de toda Latinoamérica a
compartir su música, ése fue un verdadero germen para la música cuyana”.
Efectivamente, en sus Reflexiones acerca del Canto Nativo,
Buenaventura Luna consignó con las siguientes palabras este hecho que menciona
Juan Cedrón:
Yendo y viniendo, en Cuyo dejó su copla y su cantar el hombre del llano, el de la ribera, el de la selva... Por otra parte, la circunstancia de haberse organizado al pie del Aconcagua el Ejército del Libertador, debe inducirnos a creer que en los fogones de El Plumerillo se oyeron durante años los tristes, cifras, cielos y milongas de la llanura, los aires cordobeses, las chacareras santiagueñas, las vidalas calchaquíes.
Por Carlos Semorile
Tal
vez la mejor manera de comenzar a hablar de Buenaventura Luna sea conociendo la
peculiar genealogía del verdadero apellido del poeta sanjuanino. Cien años
antes de su nacimiento, su tatarabuelo había llegado al entonces Virreinato del
Río de
En
Irlanda habían fracasado recientemente dos rebeliones contra el opresor inglés
(las de 1798 y 1803), y los vencidos fueron incorporados mediante leva forzosa
a las fuerzas británicas como, por ejemplo, las del célebre Regimiento 71 que
formó parte de la intentona en América del Sur. De modo que a este John
Dougherty le tocó llegar a la remota Buenos Aires bajo las órdenes de los
oficiales ingleses que ocuparon la ciudad para regocijo del “Times”: "En
este momento Buenos Aires forma parte del Imperio Británico”.
Mientras
cosas como estas se escribían en Londres, soldados como Dougherty
estaban cuidando los intereses de su Majestad en esta parte del mundo: la
mercadería que los ingleses habían traído para vender en América, las vidas de
las familias que originalmente iban a colonizar el África del Sur y ahora lo
harían en el Río de
Mientras
el irlandés John Dougherty, ahora prisionero de los patriotas, permanecía
“internado” en la ciudad de San Juan, “
El
prisionero John Dougherty, como tantos irlandeses -católicos o no- prefirió
quedarse, y en los años que siguieron su nombre se castellanizó de John a Juan
y su apellido se acriolló como Dojorti. Nacieron entonces los hijos de Juan
Dojorti y de María Cabot, pariente del Teniente Coronel Juan Manuel Cabot,
futuro Comandante de
Casi
un siglo y medio más tarde, Buenaventura Luna retrataría ese tiempo de la
epopeya de un pueblo cuyos conductores fueron “los Belgrano, los San Martín, los Güemes, los Carreras, los O´Higgins,
los Freire, o los Manuel Rodríguez, o los Balcarce que, de un modo u otro,
hicieron posible la posterior y resultante independencia política y jurídica de
nuestras naciones”. Como se observa, la independencia económica había
quedado pendiente desde que los empréstitos rivadavianos nos entregaron
sometidos al interés británico. El “librecambio” comienza a inundar el interior
de manufactura inglesa y a llevarse nuestras materias primas en bruto y sin trabajo agregado a través
de una red ferroviaria distorsionada. La tierra que el bisabuelo de Eusebio
había comprado en Huaco, la que sus abuelos habían trabajado durante el ciclo
próspero del engorde de ganado -destinado a las minas vecinas de Chile, Bolivia
y Perú-, y en el que inclusive habían restaurado un viejo molino harinero que
atendía la demanda de varias provincias a la redonda, era la misma tierra que
languidecía cuando su padre, Ricardo Dojorti, luchaba para que el tendido de la
vía férrea los dejase “entrar en el progreso”. Don Ricardo moriría sin ver
terminadas las obras del ferrocarril a Jáchal, la ciudad que lo tuvo como su
primer intendente. Pero acaso ese destino lo amparó de un trago todavía más
amargo porque, cuando finalmente llegó, el trazado no formaba parte de una red,
sino que era una “estación terminal, casi vía muerta: el ferrocarril llevó
mercaderías baratas y Jáchal ya no tenía qué exportar, ni condiciones
competitivas con los productores del Litoral”. Su hijo, el precoz Eusebio
Dojorti, llegaría a la comprensión de que la semicolonia beneficiaba a unos pocos. Al
resto, necesariamente, los “deprimía”:
La expresión “Provincias Unidas del Sud”
es anterior a nuestra actual denominación de República Argentina, justamente
porque las provincias son anteriores a
